miércoles, agosto 28, 2013

Un escritor

Hoy es un día de tantos, en que los pensamientos van y vienen, tengo esos momentos de inspiración que laten en mi cabeza, en los lugares menos pensados, quizás estoy decorando las palabras para mencionar al baño, a veces cuando tomo una ducha, las ideas son más claras, canto mis propias canciones, y en ese baño de espumas, resulta la inspiración algo más cotidiano y mucho menos amenazador que el maldito papel en blanco, de hecho ahora mismo tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para recuperar ese momento, porque no es lo mismo, en el baño las ideas juegan como niños en un parque, van y se suben en todos los columpios, encuentran en cada tronco un animalito para inspeccionar, y en esa simpleza, nace el amor, el amor por la búsqueda de lo desconocido.

Volviendo al punto de inicio: El baño, me cuesta un poco recuperarme ya que soy de los que gustan de escribir y hablar varias cosas a la vez, por eso no es de extrañar que mis amigos se queden con cara de estupefacción, cuando atravieso mis ideas, y no pasa nada me gusta que me vean como un loco, aunque tenga que tardarme un poco más de lo habitual en explicar cada una de mis ideas, en el baño me pregunté: ¿Qué es lo que hace grande a un escritor? empecé a pensar en Kafka y su drama su casi victimización en sus escritos, o en Nietzsche y su supuesta sapiencia, que aunque llena de laberintos te deja con una sensación de enseñanza, o en la simpleza y cotidianidad de García Márquez, al final he concluido que el gran valor o más bien la gran cualidad que hace grande a un escritor más allá de las descripciones de sus paisajes o su versatilidad en el uso del léxico para adornar hermosas frases, se debe a su sinceridad.

Es cierto que como todo buen escritor es capaz de generar una idea basada no siempre en sus vivencias, lo importante es esa sinceridad que te atrapa, que te hace gastar horas y horas leyendo un libro, porque simplemente es como hipnotismo  el escritor se convierte en un genio capaz de atraerte con cada palabra, y eso se debe a que te parece un tipo muy sincero, lo que escriba puede que sea mentira, pero en la narración lo crees, y como lo crees necesitas saber más y más sobre esa idea, en estos días quiero escribir dos cosas relacionadas a vidas que nunca tuve, que nunca experimenté, pero quiero tratar de ser lo más sincero posible, porque las he pensado, espero que quien lea estas palabras me entienda.

Un abrazo.

martes, agosto 20, 2013

jueves, agosto 15, 2013

El Parque

El parque esta extremadamente solo, no es ni la mitad de lo que fueron mis recuerdos, haré uso de un cliché para poder representar su soledad, son hojas secas que caen, que nadie ve y simplemente se dispersan gracias al viento.

La vida pasa y nadie piensa en ese parque, bueno hoy lo hago yo, aunque me llena de nostalgia ver la agitada ciudad y este parque que se envuelve en la melancolía, los columpios se mueven tímidamente, dejando rastros, algún día fueron disfrutados por algún niño, un padre, una pareja o hasta mi alma.

El clima tampoco ayuda demasiado, hace frío, el cielo es profundamente oscuro, las nubes no parecen sacadas de un hermoso libro de niños, sino más bien son como algodones sucios, totalmente negros, y se mueven como avisando que la tormenta esta por llegar.

No me voy a poner el abrigo, este frío intenso debe penetrar en mi alma, este helado sentimiento por mi cuerpo, me hace recordar que estoy vivo, mejor sentirme vivo que ignorar la situación.

El parque ese solitario espacio, donde pasaron tantas cosas... que hoy es imposible no derramar una lágrima al pensar en él, el parque el hermoso lugar, me pregunto si ¿en realidad existe?, o si simplemente fue producto de una imaginación que algún día creí conocer.

El parque, el parque, el parque...



lunes, agosto 12, 2013

La Cajita de Cristal ese yo interior

Yo creo que la vida pasa de una forma muy inocente, simplemente vivimos sin entenderla, pero en ese descubrimiento también nos damos cuenta de lo que es un golpe, un dolor, un amigo mío decía la vida son hojas en blanco y uno escribe la historia, sin embargo todos y cada uno de nosotros venimos al mundo con una cajita de cristal, una hermosa y pura transparente cajita, que si nos rompen, es imposible de recuperar, es cierto vivimos, olvidamos, sanamos, mejoramos, pero cuando te rompen la cajita, algo en vos nunca más vuelve a ser lo mismo.

A veces sólo detenés el tiempo para pensar en estas cosas, y te das cuenta que esa cajita no se puede volver a estructurar, ni siquiera con el perdón, ni con otro amor, ni con un esfuerzo impresionante por mejorarla, simplemente tenés que aprender a vivir con ella, el dolor nunca termina, sólo se aprende a vivir con él, y creo que de alguna manera eso termina por definir quienes somos.

Yo tengo esa melancolía irreparable, me la tomo cada mañana que veo un sol brillante que me despierta, o en cada sorbo de café, supongo que entre todo ese dolor y agonía también se redescubre la esencia de una persona, si un científico loco me ofreciera la posibilidad de borrar todos esos recuerdos, para poder tener de nuevo intacta y pura mi cajita de cristal, le diría que no, porque esa cajita de cristal es la que me hace ser lo que soy ahora, un tipo quizás más amargo, con los pies sobre la tierra, y que al menos traga y suspira cuando escucha canciones como la que voy a dejar para cerrar la entrada, no se amarguen si les rompen su cajita de cristal, no se amarguen si leen a un viejo meloso como yo, vivan, sonrían y entiendan una cosa: esta vida es por mucho tiempo, y la mitad de lo que somos se puede espolvorear en recuerdos.